Вихри материнства

В вихре материнства долетает третий год. Вон он, мой тёплый ветерок мой - скачет босыми ногами по плиточному полу без подогрева.

Упрямо игнорит просьбы надеть тапочки. Раз, другой, третий, прошу, уговариваю. В итоге, натягиваю на ледяные ступни тапочки.

Через минуту сын от них освобождается, как каторжник от оков тяжких, с заметным лукавством смотрит на меня. Снова прошу-об'ясняю, но об стену горох. Свет в глазах застилает ярость, непонятная мне самой злоба. Получает сын шлепок по мягкому месту, тяжёлой не сдерживаемой разумом ладонью..

Ревёт ураганом от обиды и неожиданности. Но тут же, плачущим облачком, забирается мне на колени, с просьбой: "Пожалей, мам!".

Глажу его по спинке, мысленно проклиная себя, и вспоминая, есть ли дома валерьянка.

А сын тёплой своей ладошкой по моей руке водит. По руке, которой я его ударила.

Ветерок мой...